Un punto de vista Por Paul V. Montesino,

Cumpliendo un sueño.
Un punto de vista © 1996
Por Paul V. Montesino, PhD, MBA, ICCP.

Hace sesenta y ocho años esta semana, junio de 1955, mi madre Bertha, se vistió con su mejor atuendo para asistir a mi graduación de la escuela secundaria.

El evento no fue una mera formalidad. Fui el primer miembro de mi familia en graduarme de la escuela secundaria. El hecho de que fuera de una de las instituciones de educación privadas jesuitas más respetables de Cuba, fundada en 1854, el Colegio de Belén, agregó luz adicional al brillo básico. Mi madre había sido la menor de cinco hermanos nacidos en una familia rural empobrecida que vivía en un pueblo a treinta millas de la capital de Cuba, La Habana. Su padre era un vendedor ambulante de galletas y dulces horneados populares que solía viajar con frecuencia a La Habana para obtener ingredientes básicos necesarios en su oficio.

En uno de esos viajes, su regreso tardío llegó con la devastadora noticia de que había sufrido un ataque cardíaco fatal.  Mi madre tenía siete años entonces.

Para sobrevivir y alimentar a sus hijos, mi abuela Julia no tardó mucho en volver a casarse y tener dos hijos más y se vio obligada a trabajar en una fábrica de tabaco haciendo cigarros a mano para ganar unos pesos, una actividad que se interrumpió desagradablemente cuatro años y medio después cuando ella también murió repentinamente en su estación de trabajo. Afortunadamente para los siete hijos, el cónyuge sobreviviente hizo lo mejor que pudo para darles un hogar y cierto nivel de seguridad y, sobre todo, la oportunidad de permanecer juntos con el amor y el apoyo del hijo mayor Francisco.

En abril de 1934, a los veintidós años, mi madre se casó con mi padre y tres años después nací yo.

Mi madre nunca tuvo la oportunidad de recibir una educación decente, y era muy consciente de mi necesidad de tener una. Fue con esa preocupación en su mente que un día me acompañó a visitar el Colegio de Belén durante el paréntesis de la escuela de verano en compañía de Dulce, una sobrina de mi padre cuyo hijo ya estaba matriculado en la famosa escuela.

Cuando mi madre vio los impresionantes edificios que componían la escuela, apretó la cara y dijo con voz autoritaria: “Vas a ir a esta escuela”. El resto fue la historia que tuvo lugar entre ese verano y la fecha de junio de 1955 de mi graduación, diez años en total.

Toda mi vida, había sostenido el brazo de mi madre para protegerme. La noche de mi graduación ella era la que sostenía mi brazo con amor y seguridad. Ella sabía que yo había llegado a la tierra prometida. En Belén había participado en una academia literaria donde aprendí a hablar en público y escribir en privado. Puede decir que se puede culpar a esa academia por expresar mis puntos de vista. No sabían lo que estaban creando cuando me dieron mi diploma de escuela secundaria y la bendición de “Crecer y multiplicar” literalmente hablando.

Me había preguntado siempre sobre el impacto de la muerte de mi abuelo en la familia, y también en su comunidad. No solo por la falta de detalles sobre la muerte de un comerciante ambulante familiar que endulzó sus vidas, sino por la reacción obvia de su familia, así como por no poder ver una lápida con su nombre en el cementerio cada vez que visitamos y que nos dijeran que sus restos estaban en la fosa común.

No fue hasta que casi terminé con mis memorias que las razones me impactaron más que el conocimiento de su muerte: no había muerto en La Habana de un ataque al corazón como se les dijo a sus hijos inocentes. Había desaparecido sufriendo de un corazón lleno de vergüenza: el que sufren los padres que ya no pueden mantener a sus familias por innumerables razones, encontrando otra amante entre ellos.

Me sentí obligado a reescribir la historia de mi abuelo materno en mis memorias y reescribirla lo hice.